Elle ouvre Le Dernier des Mohicans à la page blanche en fin d’ouvrage et se met à écrire.
Il y a un homme du nom de Caravaggio, un ami de mon père. Je l’ai toujours aimé. Il est plus âgé que moi. Il a environ quarante-cinq ans. Et j’en ai vingt. En ce moment, il est dans le noir, il n’a pas confiance en lui. Pour une raison que j’ignore, cet ami de mon père prend soin de moi.
Elle referme le livre, descend dans la bibliothèque et le cache sur une des étagères supérieures.